Palavras sem rima

A insónia é uma companhia não a tentes vencer, levanta-te e espera que o sono e o sonho volte e dorme depois, nem que seja por mais uma horita.
Não! Não tenho problemas de má consciência, é porque sim...


A morte de Nós e do Eu

A humanidade tornou-se numa grande multidão de solitários.
Os bichos, os outros bichos, são mais felizes que os humanos, porque não sofrem da esperança,
porque a esperança é uma doença como a sarna,
coçamos e a coisa não passa,
diz-me quem sabe, mesmo depois de tratado a coisa continua.
Os bichos, os outros bichos, juntam-se, nem que seja com o pretexto de se catarem,
por cá inventaram-se remédios para os piolhos da alma.
Odeio todos os que armados em piedosos,
dizem o que os moribundos não querem ouvir, embora o peçam,
odeio-me quando me torno racional, em coisas que nada têm a ver com a razão.
São coisas assim como alguma arte.
São coisas como só sabe, quem sabe dar profundidade a um aguarela,
porque tudo é uma questão de mais ou menos água,
mais ou menos tinta,
mais ou menos luz,
mais ou menos esperança.
Porque os moribundos, esses, sabem que mais vale um pequeno aperto de mão,
um sorriso fraco e sem brilho,
porque a ocasião, é o momento,
como a aguarela fica mais perfeita sem desenho,
sem o toque do lápis,
porque a vida é uma efémera passagem,
é um até logo,
mesmo que o homem que temos na frente nem sempre nos tivesse sido simpático,
como desejaríamos,
como pensamos que deveria ser.
Afinal nesses momentos,
todos,
todos sabemos o que somos,
o que nos espera.
E, meu amor,
é sempre melhor dizer,
até logo,
ou até amanhã, se Deus quiser...