Percorre-me de lés a lés...

Dizia o poeta que os poemas de amor são ridículos,
os amantes são ridículos ,
o ridículo é o que é,
mas dizia por ser tímido ou por acreditar que os poemas de amor são ridículos,
eu digo que amar não é ridículo,
ridículo será viver sem amar, ridículo e triste,
como tudo na vida,
podemos ter uma ideia sobre uma coisa e pensar que existe,
algo mais que aquele dedo em riste,
que mais ou menos nos aponta até que ponto somos seres pouco, ou muito ridículos,
mas ridículo, ridículo, é dizer disparates,
tolices ou dislates,
por isso, encosta-te a mim,
enrosca-te a mim,
mesmo que comigo não estejas, imagina e sonha comigo,
enquanto o tempo lá fora ruge,
dobra e parte a mais forte árvore,
porque o nosso tempo urge,
acossa-nos como à mais forte árvore,
assim fecha os olhos e pensa que me aqueces os pés,
me limpas a alma, pensa que o que fazes me acalma,
corre o meu espiríto de lés a lés,
porque isso não tem nada de ridículo,
tem algo a ver com viver,
como esta coisa irritante de ter,
que fazer poesia com rima,
porque de certeza faz perder,
todo o sentido das coisas como a estima,
daí as poesias de amor e todas as outras,
serem coisas sem grande sentido,
assim, prefiro escrever sem rima,
fica menos ridículo e melhor composto,
porque ser poeta com rima,
é coisa que se não aprende de um momento para o outro,
é coisa de nascença, como um defeito de nascença,
ou um talento ou crença,
assim sendo, doravante vou escrever como me der na gana,
que se lixem os críticos e os piquinhas das sílabas e das métricas,
porque não tenho arte nem jeito,
e a palavra com alma não engana,
mas o que queria mesmo dizer,
é que te encostes a mim,
me aqueças os pés, me apertes as mãos,
porque me quero sentir reviver,
faz-me sonhar nas asas do desejo,
esquece o ridículo do poema de amor,
ajuda-me apenas a viver o momento,
a manter o desejo,
a viver sem baias,
fecha os olhos e chega-te a mim,
como se a presença fosse verdade para mim.


Nota:

O texto é da autoria de quem publica e Goethe, (quem sou eu para citar essa grande alma), disse pouco antes de falecer, que tudo aquilo que escreveu, não era dele, era tudo o que outros tinham escrito ou dito.

As ilustrações essas são minhas.